.

No tengo cuerpo,

sólo soy algunas líneas

desordenadas.

Guardo un recuerdo tuyo

en algún bolsillo

(de esos que no se ven

pero que siempre

llevamos encima).

Guardo un recuerdo tuyo,

y créeme,

quisiera creer

que se me ha perdido.

Quisiera pensar

que alguien lo ha pisado,

que flota en algún charco

de rencores olvidados.

Aún así, siempre

llega algún viento

que lo devuelve.

Siempre hay una llama.

Una llama.

No tengo cuerpo,

soy levedad

si no te encuentro.

Soy tinta que fluye

y es vomitada en algún papel.

Tinta en tus manos,

nada más

(o un cuadro torcido,

desenfocado).

No lo tengo, no lo tengo,

soy tinta y un puñado

de recuerdos.

¿Recuerdas?

Cuando nuestras manos fueron una

supe que algún día

sería toda la tinta

concentrada en la línea

más dispar de las venas.

Cuando nuestras manos,

finalmente, fueron una,

todo eran estigmas

sangrantes de tinta.

Tengo cuatro puñales tuyos

en mi espalda.

Sangran si los espantas;

borbotones de tinta

y una espalda.

Pero no te preocupes;

no tengo cuerpo.

.

Incluso antes del filo amenazando la mejilla,

todo era uno y algo en mí lo sabía.

Algo que flotaba y golpeaba muros de matriz,

algo como agua y vida latiendo en el arroyo.

Armonías huecas acariciando siempre el vacío,

el vacío una alucinación más en mi particular psicodelia.

El peso de las manos, quizá, o la libertad de las cadenas

como un cielo desgastado al sentirse observado en exceso.

Algo estaba allí como dos grandes ojos observando,

sin definición ni forma, pero con mirada fija.

Con todo, la ignorancia al conocer la comprensión.

Con todo, la paradoja de no saber que se es

pero empezar a ser, poco a poco, en el círculo.

Yo era uno con todo y todo era uno.

Todo era uno conmigo y yo podía sentirlo.

.

Nadie quiere nada

porque todo es demasiado pequeño.

Y a pesar de rechazarlo un millón de veces,

de negarme y creer en mí por una vez,

entendí

que aunque me dejara las venas aquí

nunca serviría de nada.

Aunque me arrancara el corazón

para ti, sí,

tú que me lees y que piensas

que nunca podría dirigirme a ti

ni siquiera en estos momentos;

aunque me arrancara el corazón

y te lo diera de mi mano

(¡de mi mano, mi palabra!

Todo lo que tengo en vano)

no sería tan siquiera

un destello en la tierra desgarrada.

Porque ven, dime,

¿quién quiere un corazón?

¿Quién lo quiere, dime?

¿Quién necesita algo tan absurdo

de una vida que no es la suya?

¿Quién necesita creer en una palabra,

una palabra como cualquier otra,

que no tiene consistencia, ni puerto

ni lugar donde aferrarse?

Nadie quiere nada

nunca, nunca.

Nos quedamos solos.

Sin palabras, sin manos,

sin corazón, sin nada.