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No hay alimento posible.

Sólo queda

la luz carcomida del abismo,

las uñas clavadas 

en la piel de la piedad

y un millón de muros

en la voraginosa profundidad

de la duda.

Sólo llega

esa estrepitosa marea de tornados

y de picos nauseabundos

cavando insaciables en el pecho.

Pero ellos no saben

que no hay alimento posible

más allá de las paredes de los huesos

y los caminos secos de las venas.

Los ríos de sangre que una vez fueron

serán hoy el frío lecho

de todas las aves de alas ausentes.

Los ríos de sangre que, a su vez,

fueron salud y atasco en la noche,

sembrarán hoy, fuera,

las semillas de la muerte.

Pero no hay alimento posible,

no. Ni semillas,

ni picos de ave sin sueño

rebañando cada hueso

para encontrar el músculo.

No hay nada más allá
de la muerte. Alerta.

Y para ellos 

nunca hay alimento posible.