jueves, 12 de septiembre de 2013

2.10

contando los agujeros en las manos
o el número de muertos
entre cada dedo
su piel bajo las uñas en un paisaje
a veces
azul

las grietas caen en su propio interior

la paralización de los sentidos no es fruto del miedo

tu sangre plagada de esporas
crece el moho en las paredes de tus venas y
los tornillos no pueden sostenerlo todo
pero quizá la soga pueda

para el verdugo
llega el canto feliz
de los cuellos desdoblados

debería conocer mejor estas paredes
puedo estar bajo la luz de la luna
o el sol
o ambas
cuando la fiebre se desnude ante el sueño
en un paisaje donde quebrarse
los tobillos
cuando deje de caer el yeso
la sincronización entre muerte y ojos vacíos
atenuará los silencios neuróticos sobre tu piel

un lugar para nadie
seamos para nadie
te he perdido en mí y
parece que estemos licuando esta materia sin equilibrio

en nuestro torrente sanguíneo sigue creciendo

sigue

creciendo

No hay comentarios:

Publicar un comentario