23.05/30

he desanudado estas raíces de sangre
una
a una
como pequeñas venas en latido
he manchado mis manos
mis dedos, empañados en aliento
pero ya no
no, nunca

ten mi corazón, mi antigua yo
escóndeme
en el lugar donde no pueda verme
toma estas pequeñas raíces en vena
como un colgante de roturas
donde no pueda sentirlas, donde
no escuche su doblar de campanas en este pecho hueco
deja de bombear dentro de mi cáscara, corazón
durante un año, un siglo
durante ese espacio de dolor que me recuerda que estoy viviendo
que estoy sintiendo sin sentirte, amor, entrañas mías
durante todo este tiempo volcado sin horizonte
que me recuerda
un pequeño espacio desnudo
como un minuto
donde no me dolías, dolor
donde te sentía sin sentir, sangre vertida
donde mis raíces fueron
y serán
-fundidas ya en mis venas todas-
"todo mi yo hasta la boca"

12.34

estas entrañas han fraguado
la bola de hierro candente
abrasando todas las pieles
todas estas capas de piel
que fueron una
- fueron

arrancadas una tras otra
       ahora
este fuego de ojos ciegos
golpea su hierro en mis dientes
y partidos ya
y despojados de carne los labios
no hay piel que recubra las palabras
(fuego de mis entrañas
flores de sangre de esta lengua
que fue)
que no pudieron ser
sesgadas desde su nacimiento
desde lo más hondo de donde fueron arrancadas
piel con piel,
pieles en sombra y ceniza


los pies descalzos empujan esta bola por las arenas
(las manos sostienen los mares
y aun con ello
el hueco hace el vacío)
y en carne viva ya
arrancados de su sentido
permanecen
en el tambaleo eterno
en el perpetuo volcarse del fruto de las entrañas
-ir
y venir
ir
y venir y-
del fruto ardiente que quemó todas las ciudades
-ir
y-
del Nerón de sangre y vena abierta que arrancó todas las pieles
-nuestras pieles que fueron-
hasta fraguar de sus restos de uña arrancada
- piel con piel-
el silencio

0.31

qué he hecho
qué he hecho yo para merecer esta espiga de azufre en la garganta
y sus pequeños granos de voz
atragantados
atorados
       dónde

dónde mis pequeñas voces de sal
y hasta cuánto todos estos yos en grito
-sienciados, gritados a la vez-
que no son
que nunca han sido

21.29/2

Dios, eres esta flor que mantengo en el centro

este verso inconcluso

la ausencia, señor

       floreciendo

la nada entre mis dedos
la lápida sobre mis manos y su peso
su peso infinito haciendo carne el verbo
su ausencia infinita, señor
       la flor de su silencio

cuando ya nada sostengo

21.30

por qué en este ataúd
hemos aprendido la distancia de las manos
       o la sombra diluida
              en los espacios sin forma
por qué cuelgan en estos ojos
alas de quetzal arrancadas para creernos
lejos de una tierra
       en la que nos arrastramos
              sobre el vidrio roto de la voz robada
por qué esta sangre de mis palabras
       se me atora
              en la garganta
                     y no
                            puede
                                   salir

0.59

en este insomnio de sal en la llaga
te busco
flor de desierto que calcinas mis venas
puñal de sangre besando
las manos sin materia
del deseo

te busco para darte nombre
y que así seas, flor de puñal
arrodillada en la arteria,
sangre insomne
siempre desnuda de verdad
para el verbo del hombre

1.11

Solo existían la inmovilidad y la noche.
Nada era entonces
y en los albores del comienzo
preguntaron.
Se hizo la palabra y todo fue;
se hizo la pregunta
       y no hubo respuesta.
En ese primer momento
sus miradas sin rostro preguntaron en el alba de la vida
qué era aquello que mi palabra quería vestir como música.
De la palabra surgieron ríos,
montañas
y la soledad del hombre que se sabe muerto en su primera mirada,
pero todos preguntaban
        qué era
              la música.
Entonces silbé,
hice chocar dos piedras;
       después
              silencio.

Y entendieron.

1-20

versos en los brazos
llanuras de sangre donde el corazón no alcanza a latir;
he encontrado un alba nuevo en el que cubrirme
       de ceniza
he llegado a un amanecer
donde espejar la transparencia desnuda del reflejo primero

atravesando la palabra inherente del latido
la mirada siguió buscando una elocuencia que pudrir en la boca
pero en el centro del útero solo existe una mano
una mano de espejo en la sombra de los márgenes
       y en ella
              el Dios
                     perdió su nombre

entonces
se pronunciaron todas las palabras en el cuchillo de la razón
hasta que una mano para tocar
       se hizo verbo
y todas las estructuras cristalinas se clavaron
como versos de sangre
en los brazos del amanecer primero

brotes de sangre como rosas
versos sin brazos
y en ellos
el Dios cuyo nombre no fue pronunciado

Good God, let me give you my life

I'll worship like a dog at the shrine of your lies, I'll tell you my sins and you can sharpen your knife...



[only then I am human; only then I am clean]

23.26

bebed mi sangre hasta arrancarle el aire
tomad el cuchillo entre mis dientes y
dibujad una vena nueva en esta carne siempre abierta;
recuerdos  -retazos de mi antigua piel,
mi piel otra-,
calcinad todo espíritu convertido en materia
llegad a estos pies de clavo en la cruz para el beso;
recuerdos -rostro antiguo de mi piel,
mi rostro otro-,
hacedme recordar que estoy sintiendo
besad el rostro y su flor de piel que ayer fue otra
y tomad lo que os corresponda