enredada en los hilos
del tiempo
máscara máscara máscara
brechas abiertas para la ficción
bajo la máscara
tengo tres años para santigüarme
he pecado de soberbia y
he guardado un milímetro de mi sangre
para teñir la cicatriz
que retumba en los oídos
de la máscara
de la máscara
en el agua y en el aire y
en la mente enterrada
árboles de materia perdida hunden sus raíces
en la superficie del rostro
en la superficie
del niño muerto y en sus pequeños ojos
de cristal fundido
en el agua y en el aire
el centímetro arrancado del rencor
para domar al árbol de manos que sujeta
cada una
de nuestras costillas
por encima
la infinita máscara del sueño
y todo ello
en eterna dualidad bajo la sombra del mundo
como un fruto podrido aferrado a la cáscara
como un fruto podrido aferrado a la cáscara
y las uñas del amanecer
levantando la tierra
con la que intentamos enterrar
poco a poco
con nuestra piel
poco a poco
con nuestra piel
el teatro
de la máscara
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