Manos e imprecisiones [2.00]

Acercándonos siempre a tientas, buscando sin saber dónde los labios o las palabras. Y el aire cae, impreciso, sin alcanzarnos. Y este tacto que no me das me abre la carne y me arranca unas costras que comienzan a cicatrizarte la piel; aún, a tientas, te busco en este tacto.
No estás

(porque no puedes estar

sino en mis manos, que

te buscan en mí y no te encuentran

por mucho que les suplique que me desnuden

como lo hacías

tú). 

Quizá solo en estas manos mías, inexactas como el latido de tu silencio

(esas,

donde crecerte

en mí).

Qué ingenua.

La luz, cediéndose a sí misma, nos desveló al fin que no estábamos 

(que ya

no, que

quizá nunca).