La he visto latir
en una noche de piel blanca;
no era el recipiente para un corazón,
era un latido
nítido
como un silencio de bocas abiertas.
La he visto mirar más allá,
lejos, tan lejos
que ni ella sabría decir
lo que alcanzaba a mirar.
La he visto en sombreros de boas,
en cajas que el ojo adulto
no puede atravesar
con su retina sedienta
de explicaciones que acaban
donde nunca pudieron empezar.
Todo lo que he visto
en mis ojos,
que no son míos,
no es suficiente para dibujar
la superficie de su tacto,
pero en mis manos retengo
la imagen precisa
de la rosa,
del labio
y su callar.
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